PortaporTales / M.F. Writtenby, Il grande post [Chapter 8]

Trentaseiesimo giorno, e qualcuno iniziò a volare alla paradossale lontananza di 250 metri dall’abitazione, in cerca di diversi finali, di sistemi areati e ancor tollerati da un respiro umano. E roteava la testa, invece, per eccesso di ossigeno, per tanta metropoli, per vertigine di ogni cosa e di ogni pensiero. Veramente molta la vicinanza al sospetto che una volta arrivati alla fase che dicevano due, il pericolo di ammalarsi a causa di uno sternuto in Portogallo divenisse cosa reale. E come elegantemente spinti dal lento rilascio di quella che chiamavano guerra, addivenivano, i sopravvisuti, a una considerazione totale:

[omissis]

E inevitabilmente ogni cosa doveva così rimanere priva di risposta e ogni domanda priva di significato:

Da chi?

E non era forse quella l’origine, l’idea stessa di epidemia?

Ma per chi? Ed era esattamente quello l’obiettivo finale?

Ma a chi interessava oramai?

Cessione totale o si era insinuato, infine, nei geni più profondi del Grande post, il pulviscolo?

E anche le più belle frasi di una pregiata Collezione Writtenby come questa, erano destinate all’inesistenza; e così, almeno fino alla sintesi di un vaccino finalmente mondiale per la cura di ogni Grande post e di ogni analisi differita.

Ecco, se un remotissimo merito potevano avere questi capitoli, era quello di suggerire sottovoce una cura per la differita, riguardo al tempo in cui “smisero di girare prima i soldi, e poi smisero di girare anche gli uomini.”

Disse l’autore, in proposito:

“Amico caro,

se ti restassero, per puro accidente, alcune bottiglie sul tavolo, e qualcuno le notasse nel corso di una videochiamata, non puoi nemmeno più esimerti dalle tue responsabilità e dire: “ho avuto ospiti ieri sera”. Ogni vino è responsabilità del proprio videochiamante in questa quarantena delle verità.”

Chiaro.

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